只是一天的路程。

“德公。”

龙啸云看向李宗仁。

声音还算平静。

但握紧的拳头。

指节发白。

暴露了他内心的波澜。

“你怎么看？”

李宗仁站在窗边。

背对着众人。

看着北方那片被夕阳染红的天际。

烟斗里的火星。

明明灭灭。

他沉默了很久。

久到烟斗里的烟都灭了。

然后缓缓转身。

这位向来沉稳的桂系领袖。

此刻眼中也有光芒在闪烁。

像燃烧的星辰。

“两个月前。

日军说。

三个月灭亡中国。”

他的声音不高。

但每个字都清晰地传遍指挥部的每个角落。

“现在。

三个月快到了。

日本人没灭亡中国。

反而在华北被我们打残了五六个师团。”

他走到地图前。

手指点在上海的位置。

“在华东。

松井石根投入了九个师团。

死了五万人。

还没拿下上海。”

又点在山西。

最后。

手指重重按在北平。

按在那个被铅笔戳破的洞上。

“而在华北。

我们打赢了。

不但打赢了。

还可以乘胜追击。

拿下北平。

光复河北。

把日本人赶过黄河。”

他抬起头。

看着龙啸云。

看着指挥部里所有人。

一字一句道：

“这一仗打完。

谁还敢看不起中国军人？

谁还敢说中国人是东亚病夫？

谁还敢说三个月灭亡中国？”

指挥部里。

一片寂静。

但寂静之下。

是沸腾的热血。

是压抑的呐喊。

是即将喷发的火山。

所有的眼睛都看着龙啸云。

所有的呼吸都屏住了。

所有人都在等。

等那个命令。

等那个可以改变历史。

可以雪洗国耻。

可以让四万万同胞挺直腰杆的命令。

龙啸云看着地图上那个箭头。

看着箭头指向的“北平”两个字。

喉咙有些发干。

拿下北平。

收复失地。

把太阳旗从城楼上扯下来。

插上青天白日满地红。

向全世界宣告：中国人，回来了。

这是他穿越那天就有的梦想。

是这两年来每一个不眠之夜里。

反复咀嚼的渴望。

是那些战死沙场的弟兄。

用血染红的誓言。

现在。

梦想就在眼前。

只要他点头。

只要他说一个字。

“打”——

“……”

他张了张嘴。

那个“打”字。

卡在喉咙里。

像一块烧红的烙铁。

烫得他发不出声音。

因为就在他要说出那个字的瞬间。

脑海深处。

炸开了一片血红。

不是比喻。

是真正的、刺目的、让人眼球都要爆裂的血红色。

那红色像潮水一样涌来。

瞬间淹没了他所有的思维。

所有的热血。

所有的冲动。

红色中浮现出巨大的、闪烁的、带着刺耳警报声的文字。

每一个字都像烧红的烙铁。

烫在他的神经上。