“这地方有多少年没经营了？”林峰站在我后面，低声问。

“据赵玉兰说，二十五年前就关了。”

我跨过门槛，走进大厅。

手电筒的光在黑暗里扫来扫去，照亮了一排排东倒西歪的桌椅、一个破旧的黑板、墙角堆着的一些发霉的玩具。

我蹲下来，用手电筒照向地板。地面上有一些拖拽的痕迹，虽然很浅，但因为积尘，这些痕迹反而显得清晰。

“有人来过这里，而且不止一次。”我指着地面的痕迹，“这些拖痕是新的，没有被灰尘覆盖。”

林峰也蹲下来看了看：“不止一个人——至少有两个人。脚印也有差异，一个大，一个小。”

“大的可能是个成年男性，小的——”我用手电筒照着那串较小的脚印，一路延伸到走廊深处，“是个孩子。”

“孩子？”

“对，或者是一个身材矮小的人。”

我们沿着走廊往里走。走廊两侧是房间，门有些开着有些关着，里面黑漆漆的，什么也看不见。

走到走廊尽头，是一扇紧闭的房门。门上有锁，但锁是新的，与周围破败的环境格格不入。

“有人换了锁。”林峰伸手拉了拉锁，“打不开。”

我用手电筒照着锁的牌子，记下了型号：“换个思路，不一定非要从门进去。”

我转身看向走廊的窗户。窗户是老式的木框窗，玻璃已经碎了大半，窗框上长满了青苔。

“我们从窗户进去。”

林峰无语地看了我一眼：“你确定？”

“确定。”

我走到窗户边，伸手推了一下窗框，哗啦一声，整个窗框连着玻璃一起掉了下来，砸在走廊的地板上，碎成了一地木屑和玻璃渣。

“呃……这窗户比我想象的要脆。”我站在破洞前，有些尴尬。

林峰默默地收起手电筒：“走吧。”

我们从破洞钻进了房间。

房间不大，大约十平米左右，放着一张床、一张书桌和一个铁皮柜子。床上的被褥已经发霉，书桌上盖着一层厚厚的灰，铁皮柜子的门微微敞开着，露出里面一摞摞泛黄的文件夹。

我拉开铁皮柜子的门，手电筒的光照在那些文件夹上。

每一本的封面上都贴着一张标签，标签上写着编号和名字。

“1号，刘小明。”

“2号，张桂花。”

“3号，李芳芳。”

“4号，王小强。”

“5号，赵小宝。”

“6号——”

我拿起第六本文件夹，标签上的字迹让我瞳孔一缩。

“6号，李小宝。”

我翻开文件夹。

里面夹着一张照片——一个三岁的男孩，站在一棵枣树下，手里拿着一朵马蹄莲。

照片背面写着：李小宝，3岁，1998年5月18日，被领养。

领养人签名：沈玉兰。

沈玉兰。

我的母亲。